Quelques lieux où je ne suis plus, ou pas encore, ou pas en entier

Quelque part, si cette pratique se maintient, se trouvent les deux mètres carrés de terre où je serai inhumé.

Quelque part en Vendée, entre Luçon et la Roche-sur-Yon, je jure avoir aperçu du train des dromadaires.

Quelque part en France se trouve la Vraie Meilleure Boulangerie, celle dont le croissant est vraiment le Meilleur Croissant de France, et presque à coup sûr, ceux qui la fréquentent l'ignorent.

Quelque part à l'entrée d'une cour on a construit un jour le premier portail-papillon.

Quelque part sous un rhododendron, ma tante a perdu ses lunettes en allant pisser dans la nuit après un repas bien arrosé.

Quelque part au Kazakhstan, Noursultan Nazarbaïev s'est frappé le front et a déclaré "C'est ici que nous construirons notre capitale"

Quelque part dans un rayon de trois cent mètres au moment où j'écris passe le méridien de Paris (et quelque part, ça m'interpelle)

Quelque part il y a les dents que j'ai perdues et quand j'y pense ça m'obsède.

Quelque part en Sologne, sur un petit chemin de sable bordé de bouleaux, qui longe une sapinière, il ne se passe rigoureusement rien, mais ça ne veut pas dire que je ne souhaite pas y être, ni d'ailleurs que je souhaite y être. En fait, je voudrais le regarder quand il n'y a personne, qu'il ne s'y passe rien, sans y être.
Et quelque part, ce genre de considérations, ça me fait chier.

Quelque part un employé de Google recense des façades, catalogue du mobilier urbain, entérine des rues, note la présence d'un panneau, floute des silhouettes, énumère des chiens.

Quelque part où il y a une boutique de téléphonie, il y avait des dinosaures.

Quelque part sous moi, dans l'ordre : la cinglée du dessous, une épicerie (patates douces, dakatine, bière), le niveau de la rue, la cave d'autrui (après-ski, magnétoscope, appareil à raclette), quelques canalisations, une carrière de gypse ou une champignonnière (résistants, francs-maçons, protestants, adorateurs de Satan, de Mithra, etc.), encore trente-cinq kilomètres de granit, du magma.

Quelque part en Seine Saint-Denis, le Croult est rejoint par ses affluents, le Rouillon et la Molette, sous terre.

Quelque part sur la carte je peux fixer un point et me dire que c'est là, photo de mon satellite mental, imaginer où je tombe, une cour d'école maternelle, au bord d'un ruisseau peupliers qui marquent la parcelle, la cour sereine bien proportionnée d'un musée en pierre blanches, un terrain de sport rural où s’ennuient et fument des gars : peu importe où chute le satellite, ce n'est jamais qu'un point. Dans un espace fait de mots, faire de la géographie c'est choisir ses adjectifs, mais pour se déplacer il faut des verbes.